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太宰治慢慢将手放下了。接着轻轻地、尽管哀伤却仍然安心地，微笑起来。

——祂必要为你承担。

坂口安吾遍体鳞伤的双手很慢地覆上了太宰治的手背，然后轻轻地将脸埋在他的掌心，闭上眼睛，无声地落下了泪。我不知道他正在为何而哭泣，是为这伤痛的祖国，还是为自己所遭受的酷刑，亦或是为了那双再也无法反出光来的空荡眼睛；我也不知道太宰治会不会有一瞬间庆幸自己仍在发着低热，因而他的手不会冻伤友人的脸庞，因而他能用掌心的温度填补去这五年以来友人心中被凿刻出的沟壑——然而他的手其实真的很凉，坂口安吾低垂的眼睫上都结着霜；他们仅仅是两块拥抱的冰。而我在那一秒钟里屏住了呼吸，于是他们的痛苦得以被我尽收眼底。

几乎像是回光返照一样，这场冷雨落尽之后，坂口安吾开始说话了，话里夹着呛咳，呛咳里夹着血丝。他的声带是久经折磨之后的破碎，是飘摇的风雨和龟裂的土地——我甚至感觉监牢那头的雪水已是为他准备的倒计时，滴答，滴答……他说起五年前太宰的模样，说起那张被贴身放在内兜里的妹妹的照片，说起那个做工粗糙的小木雕，说起曾经他和织田作之助一同教太宰治吹口琴——太宰治吹的第一下离坂口安吾很近，结果太过用力，两个人都差点吓得跳起来。我们于是都笑了。

他也试图安抚我的伤臂和腿，可一开口却也只余无尽的沉默；我想要询问他的伤势，可也知道那不过是徒劳。后来他便也仅仅是遥遥望向那扇窗——和那扇窗后面的灰色高墙，然后突然长叹似的卸了些许力气，身体更多地滑下来，半躺在了石壁边上。

……辗转了这么多地方，那墙真是永远都在啊。他说话间夹杂着喘息。

沉默半晌，太宰治轻声应他：雪可曾有停过？

他摇头：永无止息。

于是那存活于我和太宰治谎言中的两个虚弱的太阳终于摇曳了几下，彻底熄灭了。我下意识转头看向太宰治，他依旧是那个姿势，朝着窗的方向，好似一个会呼吸的活雕塑，冷冷的，默默的；他和那太阳的距离也由一层薄纱布变成一堵看不见的厚障壁了，就立在他的心脏之上。片刻之后他开了口，却不对着谁，仿佛只是在喃喃自语：那就下吧。

那就下吧，我心里跟着他这样默念着。那些鲜血和罪行是无法被大雪覆盖的，那些尸骨是不会安息于异乡的土的；那春天到来之时这里一